هي

هي الكأسُ مشرقةً في يديكَ،

نظرتَ إليها وباعدْتَهَا

أما ذقتَها قبلَ هذا المسَاءِ

حَلَا طعمُها يوم كنتَ الخَلِيَّ،

سُقيتَ بها من يدٍ لم تَكُنْ

تَلَفَّتْ! فهذا خيالُ التي

وغُرفتُها لم تزَلْ مثلما

وقفتَ بها ساهمًا مُطرقًا

مكانُكَ فيها كما كان أمسِ،

وآثارُ دمعِك فوقَ الوسادِ،

فهل ذُقْتَ حقًّا صفاءَ الحياةِ،

إذا فُتِحَ البابُ تحتَ الظلامِ

وكيف طوى خَصْرَهَا ساعدَاكَ

وما هذه؟ رِعْشَةٌ في يَدَيْكَ؟

وما في جبينك، يا ابنَ الخيال؟

لقد دنَّسَ الجسَدُ الآدميُّ

بكى الفنُّ فيكَ على شاعرٍ

نزلتَ بها وَهْدَةً كم خبا

رفعتَ تماثيلَكَ الرائعاتِ

فدَعْ زهرةَ الأرض يا ابنَ السماءِ،

مراحُك في السُّحُبِ العالِيَاتِ

فَمُدَّ جَنَاحَيْكَ فوق الحياةِ،