خبزٌ من تراب

يا أُمَّنا الأرضَ…

نرُقّقُ بها جوعَ أطفالكِ،

وجهاً يشبهُ الحياة.

لا تمرُّ فيه الشمسُ

يجلسُ الجوعُ على العتبةِ

بيتاً… بيتاً.

يحملُ في عينيهِ

نَسِيَتْ مذاقَ الصحن.

تعجنُ الصبرَ بالماء،

بأن الرائحةَ تكفي.

هل يشبعُ الجسدُ من الدعاء؟

فمَ الرضيع؟

في فلسطينَ التي نحفظُ اسمها

يسيرُ الخبزُ على عكّازٍ

إلى موائدَ بلا صحون.

كسرةِ حنان،

نُعلّقُهُ فوقَ المواقدِ