اللون

بعد أن يسقطَ كأسُ الحليبِ من الطاولة

ستكتملُ اللوحةُ

الفتى الذي تعلّم الصمتَ

...

شرائحَ الصفيحِ

ثُمَّ يشعِلُ النيرانَ في تصاويرِ العائلة.

ثمّة أصواتٌ

تمرُّ عبر قضبانِ سريرٍ معدنيّ

أضاعَ شفرةَ تنظيمِ الخلايا

لأن قبّةَ الروحِ أقلُّ مكرًا.

ثَمَّ صوتٌ

فينتزّعُ الولدُ قلمَ الفحم

ليشطبَ أسماءَ كلّ الذين قصفوا ريشتَه

علّه ينسى.

ثُم يمضي متوحّدًا

لا تنوءُ بأثوابِ الراحلين

يقينًا يتعلّم الغفرانَ

التي سجّلتْ

لحظةَ الشهادة.

علّه يغفرُ:

التي غافلتْ حفلَ العُرسِ

للأخِّ

لأنه لم يتعلّم كيف ترجعُ السيارةُ إلى الوراء،

الذي أخفقَ في ترويضِ السرطان

قميصَ حدادٍ منزوعَ الأكمامْ،

الطفلِ الذي سرقَ قطعةً من سكونِه

بعدما عبثَ بدفاترِ الرسم

للأصدقاء

ليتمرّنوا كما ينبغي على الفرحِ،

ونسوْا

ومواقيت.

القاهرة / 29 ديسمبر 2003